Os textos publicados não terão a ordem dos livros nem tampouco dos dicionários. Virão da desordem da vida, do improviso das águas, das impressões sobre qualquer coisa. Tudo que carregue o mistério de ser letra, verso, prosa. A única lógica será não ter lógica nenhuma. Pode ser que sirva, pode ser que exista, pode ser que dê. Quem sabe?
domingo, 17 de abril de 2011
meu retrato
com braços largos lado a lado em corpo baço faço desse instante o meu retrato
com ossos duros face a face cabeça baixa aspirina e nervos de plástico
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